Проповідь

Знову цей рік, любі читачі, ми зібралися навколо цього жертовника. Це вже дев'ятий Великий четвер, коли я маю нахабство видертися на цю кафедру, щоб виголосити вам проповідь на 350 слів, поки внизу парафія розділяється між тими, хто суворо дотримується посту, і тими, хто впадає в гріхи плоті, якими ми є одні й ті самі в різний час дня і ночі.

Слухайте, я не скаржуся. Але мати фіксовану трибуну, з якої можна проповідувати в пустелі, — це привілей і мука, яку розуміють лише ті, хто нею насолоджується і страждає щотижня. Що я точно бачу, так це те, що за це десятиліття пристрасті, мук і екстазу перед чистим Word, який охоплює мене кожного святого четверга року, залежно від натхнення та настрою, я стала нескінченно старішою зовні і більш дитиною всередині. Так, це можливо.

Та сама дівчинка, яку батьки волокли на процесії, бо вона до смерті боялася гіперреалізму священних образів, сьогодні є старою жінкою, яка в кожній П'єті з Ісусом на руках бачить усіх матерів усіх воєн з їхніми мертвими дітьми на колінах, чиї портрети щороку виграють World Press Photo.

Тій самій старій жінці, яка в дитинстві вмирала від сорому, слухаючи саету, сьогодні сльози течуть струмком, коли вона чує, як барабан розриває тишу в Богом забутому селі.

Та сама дівчинка, зрештою, яка ненавиділа святенництво своєї матері, коли та нав’язувала піст усьому своєму потомству, є старою жінкою, яка в такий день, як сьогодні, хоч би де вона була, чи на галерах, чи у відпустці на Мальдівах, віддала б усе, що має, щоб знову накинутися на потаж, торіхас і тостоназо з «Quo Vadis» по телевізору зі своїми старими, що хропуть поруч.

Сьогодні, у Великий четвер, день, коли виводять Нашого Отця Ісуса, прив’язаного до колони, на багатьох процесіях, ця пані атеїстка, яка підписується, прив’язана до своєї колони поясом самолюбства та зобов’язання без жодного іншого сорому, ніж чужий осуд, скромно і з усією повагою запитує, як можна так сильно сумувати за тим, чого раніше було так багато, і навпаки.

Щасливої Пасхи.